J’allai dans mon atelier et déroulai l’ombilic en libres optiques fixé latéralement sur la console de montage. Relevant ma chemise, je retirai de mon nombril quelques innommables débris puis extirpai avec mes ongles le capuchon couleur chair, démasquant un bref tube en acier inoxydable qui se terminait par un port laser opalescent.
— Encore en train de pratiquer des actes contre nature avec cette machine, hein ? me lança Gina depuis la cuisine.
Trop fatigué pour songer à une réplique intelligente, je branchai les connecteurs d’un coup sec et la console s’illumina.
L’écran montra l’intégralité de la séquence à mesure qu’elle se chargeait. Huit heures de filmage en soixante secondes d’un tourbillon en grande partie incompréhensible. N’empêche que je détournai les yeux. Je n’avais pas tellement envie de revivre un quelconque épisode, si bref soit-il, des événements de la nuit passée.
Gina se risqua dans la pièce avec des toasts sur un plateau ; j’appuyai sur une touche pour occulter l’image.
— Je veux toujours savoir comment tu peux avoir quatre mille téraoctets de RAM dans ta cavité péritonéale et pas de cicatrices visibles, dit-elle.
Je baissai les yeux sur la prise.
— Et ça, alors ? Tu crois que c’est invisible ?
— C’est trop petit, dit-elle. Des puces de huit cents téraoctets ont trente millimètres de largeur. J’ai vérifié dans le catalogue du fabricant.
— Sherlock a encore frappé. Ou devrais-je dire Shylock ? Les cicatrices, ça s’efface, non ?
— Oui. Mais… aurais-tu oblitéré les marques de ton rite de passage le plus important ?
— Épargne-moi le baratin anthropologique.
— Je n’ai pas de théorie de rechange.
— Je ne confirme ni ne démens quoi que ce soit.
Elle laissa son regard déraper sur l’écran vide et glisser jusqu’au poster de Repo Man sur le mur au-dessus de la console : un motard de la police debout derrière une épave de voiture. Elle me fit un clin d’œil et indiqua d’un geste la légende : NE REGARDEZ PAS DANS LE COFFRE !
— Pourquoi pas ? dit-elle. Qu’est-ce qu’il y a dans le coffre ?
— Tu ne peux plus te retenir, pas vrai ? Tu vas être obligée de regarder le film.
— Ouais, c’est ça.
La console bipa. Je me déconnectai. Gina me considéra d’un air curieux ; mon expression faciale avait dû me trahir.
— Alors, dit-elle, c’est comme le sexe, ou alors plutôt comme la défécation ?
— Plutôt comme la confession.